El señor del parque de tocancipá (1917-2007)

Murió Jaime Duque, un hombre que dejó de ser persona para convertirse solamente en nombre. Hoy, desde luego, murió el personaje, un ser misterioso del que no se sabía mucho, porque tampoco importaba.

¿O sí? Jaime Duque era, de hecho, objeto de mitología infantil y urbana. Cuando pequeños, cuando íbamos de excursión con el colegio, nos preguntábamos si la mano gigante del parque era su mismísima —y gigantesca— mano. Después se habló de él como testaferro de los narcos o como uno de tantos pilotos que había ayudado a llevar una mercancía de alto valor agregado y que había armado el parque como distracción, para redimir sus pecados o, desde luego, para lavar plata. En consecuencia se decía que estaba encarcelado. Extraditado como mínimo. O como lógico. Jaime Duque también llegó a estar muerto. Incluso hace menos de un año, cuando tuve que investigar sobre su vida, me sorprendí al saber que seguía de parranda. Hasta hoy en la madrugada.

Duque nació en Villamaría, Caldas, en 1917 y fue uno de los pioneros de la aviación en Colombia. Estudió aeronáutica por correspondencia e ingresó a la Escuela Militar de Aviación como técnico. También trabajó en la antecesora de Avianca, la Sociedad Colombo Alemana de Transporte Aéreo, SCADTA. En 1944 se fue a Estados Unidos, donde estudió aviación civil. Desde entonces, Duque manifestaría una inmensa admiración por este país, sus valores y lo que él consideraba su autoestima. Cuando nació Avianca, fue el primer jefe de pilotos, el primer piloto que llevó a Europa un avión con bandera colombiana y el primer capitán de un avión Constellation. Desde 1952, habiéndose retirado de la aerolínea, de dedicó a negocios de finca raíz y a la fundación que creó, que terminó convertida en parque.

La construcción del parque ―¿mencioné que Jaime Duque se llama así por el famoso Parque de Tocancipá, Cundinamarca?― comenzó a finales de los setenta y culminó a comienzos de los ochenta. Pero la idea nació mucho antes, a partir de la emoción patriótica que le causó ver a Colombia desde el cielo. Era algo que tenía que compartir con sus paisanos y la mejor manera sería reproducir a Colombia en miniatura. Pero grande, pues así, grande, tenía que ser todo en el parque, porque grande era para él Colombia y grande para con ella debían ser el amor, el compromiso y el sacrificio de sus habitantes.

Las abrumadoras proporciones arquitectónicas y políticas de ese discurso pueden leerse perfectamente en «el parque de los colombianos». La entrada, el desde luego grande edificio El cóndor, está decorada con el chillón tricolor colombiano y paisajes idealizados de los rincones del país. Tras atravesar un túnel, un mapa de tendencia irredentista nos muestra lo grande que era Colombia antes de perder Mosquitos, Panamá, la franja comprendida entre los ríos Meta y Arauca, el oriente de la serranía del Perijá, la franja amazónica disputada en la guerra de 1930. Por allá, lejos, grande, muy grande, lo más grande del parque, acaso porque Dios sí es más grande que Colombia, la mano de Dios. «In god we trust», dice el libro abierto que presenta el monumento.

A su izquierda, precedido por el monumento al soldado y al policía desconocidos, está el conjunto más interesante del parque, llamado monumento a la nacionalidad. Una serie de estatuas representa cada una de las clases sociales, razas o personajes históricos que habrían hecho de este país lo que es hoy: el campesino, el indígena, el negro —que en realidad es llamado esclavo—, el conquistador, el misionero, el arriero, el minero, la española, etc. Todos rodean a Bolívar, que está dispuesto en el centro, en un templete como el del Parque de los Periodistas en el centro de Bogotá. No hay en Colombia un monumento semejante y Duque se tomó la responsabilidad personalmente. Lo mismo podría decirse del resto de los del parque, del parque mismo.

Aun si ya no había, al parecer, tanto dinero o calidad como antes: los monumentos más recientes muestran decadencia. Mientras que la mano de Dios es de bronce y el monumento a la nacionalidad es de piedra, la réplica recientemente culminada del Taj Mahal —que en su interior alberga lienzos, gigantescos claro, que muestran las batallas de la Independencia— está hecha con bloque y pañete. La grandeza tiene un límite.

Pero es también el discurso que, en tiempos de tropipop alegre —que no de bambuco lacrimoso como el que suena en el lentísimo monorriel— y de órdenes políticos pretendidamente diversos e incluyentes —que no homogenizantes—, parece anticuado, aburrido y hasta incomprensible. Hoy, aunque el discurso predominante es en el fondo el mismo, los símbolos han cambiado y la identificación deja de ser clara. El parque está archivado hoy en la carpeta de lo kitsch, de lo paila, de nuestras vergüenzas infantiles y ochenteras que ahora son explotadas por los publicistas y el monopolio de la comedia.

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